Выходишь на балкон за своим синим чемоданом, уже наполовину наполненному аккуратно сложенными летними вещами, и непроизвольно тянешься к отрытому настежь окну - поближе к сумасшежше вкусному запаху костра, смешавшемуся с апрельской прохладой и таким свойственным нашему городу запахом пыли. Ежишься, вглядываешься в огни уже темного в половине девятого вечера города и ловишь себя на мысли о том, что там, куда вы едете, наверное, не так уж тепло, и еще раз сокрушаешься о том, что, когда вы спохватились, в Чергногорию и из нее уже не было рейсов.
Зато там горные деревни, красивое море, варенье из баклажанов и разве не все равно, куда?
2 года без отпуска. Бесконечная череда из учебы, работы, совмещения первого и второго, стрессов, повышений, слез и фатальной усталости. Чем ближе заветаная дата в календаре, тем отчетливее понимаешь, как сильно ты все-таки устала. Как хочется вставать, когда вздумается, бродить по мощенным улицам, пить по вечерам красное вино на балконе под низким небом с яркими звездами, ни о чем не думать, расслабиться и попробовать, наконец, вернуть себя настоящую: не озабоченную проблемами, работой, нехваткой времени и отсутствием сил.
У меня первый привлеченный на территорию области инвестор, английский три раза в неделю и 5 км каждое утро. Не хватает времени на классику, встречи с девочками, домашнюю выпечку, сон, твиттер и открытки своими руками, зато чувствуешь, как становишься старше, умнее, и разносторонней развитой. Сладкое чувство.
Без двух недель год, как я ушла из колледжа. В среду приехала туда за забытыми туфлями, вернулась зацелованная и с четким желанием расплакаться.
Все хорошо, но хочется восторга, вспышки, огня в глазах.
Наверное, я слишком сильно устала.