осточертело болеть. спасибо температуре за то, что она продержалась 3 дня и благополучно умерила свой пыл.
теперь у меня сильный кашель и моим голосом можно озвучивать американские фильмы. в том плане, что даже нос не приходится затыкать.
я хожу по дому и кашляю так, будто я - курильщик со стажем. когда мимо меня проходит мама я угрожающе встаю на цыпочки, поднимаю широко расставленные руки и стараюсь как можно более грозно кашлянуть. да-да. я злой и страшный серый волк.
мама смеется. а я от скуки несу полный бред. "мама. мааам, ты бы хотела, чтобы тебя звали Федор Тютчев?" (ппц, мозила подчеркивает слово Тютчев, ну ка... и Фет, и Сенкевчич, и Дюма - ой батюшки)
итак. что мы имеем. имеем мы безрадужную картину. Женя копит несделанные семинары, и совесть скоро ее доконает.
я слоняюсь из угла в угол, меня бесит Кетрин Линтон из "Грозового Перевала" и я от всей души смеюсь над стихотворением "Проебол".