[вряд ли]

Мы вчера готовили паэлью. Я предлагала приготовить пасту или пиццу, но Илья сначала прислал мне интригующую смс-ку "я придумал, что будем готовить, скажу потом", а когда я к нему пришла, оказалось, что вот паэлью.
-почему именно ее? - спрашиваю.
-не знаю, читал как-то книжку, там ели паэлью.
Учитывая то, что я понятия не имела раньше об этом блюде и уж тем более о его рецепте, процесс готовки был для меня особенно интересным. Готовящий мужчина - это прекрасно. Я получаю какое-то эстетическое удовольствие от того, что он знает, в какой последовательности нужно что делать, знает, когда добавлять в бульон морковку и как резать помидоры. Но это ерунда по сравнению с тем, что мне выпадает счастье видеть, как он режет, мешает, снимает, делает тише, дует, облизывает ложку, выливает, выспает шафран.
Я не люблю, когда утром я сплю, а он подходит ко мне в джинсах и в кофте. Верный признак того, что дольше пяти минут он тут со мной не задержится. И тогда я сонно принимаю решение выжать из этих пяти минут все, что только можно выжать: прижимаюсь изо всех сил, обнимаю крепче крепкого, утыкаюсь в ключицу и на всякий случай уговариваю не уходить (вдруг?). Но никаких "вдруг". Он закрывает сначала одну дверь, потом другую, а потом и вовсе вызывает лифт. С каждым новым звуком застегивающейся молнии, шороха джинсов, щелчка дверного замка, шагов и грохота лифта, мое сердце сжимают какие-то невидимые тиски все больше и больше.

Comments

но главное, что он всегда возвращается) счастливая ты, Женька)